Mensch.
Vielleicht klein, vielleicht groß.
Vielleicht reich, vielleicht arm.
Seine Spur von nah oder fern.
Vielleicht du, vielleicht ich.
Mensch, vor dem Tor zum Unheil.
Mensch.
Oder Nummer. Objekt. Werkzeug.
Irrend im Hause des Minotaurus.
Verdammt zu suchen die Ecke des Kreises.
Sein Blut, der Wein der falschen Svastika.
Mensch, Sklave der falschen Svastika.
Mensch.
Genau wie das Monster, das die Leine hält.
Wer bist du, eiserner Griff und eisiger Blick?
Ist dein Herz gemeißelt aus dem Stein des des Steinbruchs?
Oder ist es nur dein Gesicht?
Mensch, wie jeder in dieser unzäunten Hölle.
Mensch.
In einem kleinen Behälter aus Ton.
Bestimmt zum ewigen Vergessen.
Und doch gegenwärtige Vergangenheit.
Punkt auf dem ewigen Kreis, oder ein Schritt nach vorn?
Mensch, ich, du, vor dem Tor der Entscheidung.